Глава 47. На первом этаже…
Глава 47. На первом этаже…
На первом этаже поликлиники горел яркий свет. У стен стояли носилки. У лифта кучей валялась какая-то окровавленная одежда.
— Так, как у нас дела? — Санитарка лет сорока с лишним подхватила меня под руку. — Все ребятки, спасибо, — сказала она солдату и Саше. — Сейчас мы будем разбираться… Лечить будем… Все будет хорошо…
Так, приговаривая, она усадила меня на стул, стала раздевать.
— Как хоть это расстегивается? — спросила она, возясь с бронежилетом.
Я молча ткнул пальцем в бок, показывая, где лямки. Что-то мне здесь совсем плохо стало. И холодно, аж трясти начало.
Медсестра ловко перерезала лямки бронежилета острыми ножницами, и он, громыхнув металлическими пластинами, упал на пол.
— Вот и хорошо…
Вскоре вся моя одежда кучей кровавого тряпья валялась на полу. Я остался только в синих тренировочных штанах, которые поддел под форму.
— А сейчас мы пойдем обмоемся, чтобы доктор видел, что и как ему лечить…
Я немного очухался в ванной комнате. Медсестра включила воду и губкой аккуратно смывала с меня засохшую кровь.
Посмотрел я на себя в зеркало и… не у знал I Лицо было невероятно распухшим, в корках засохшей и еще идущей крови. По мере того как сестра обмывала лицо, я видел, что оно все побито осколками. Как только глаза остались целы! Я прищурил один глаз — и на веке увидел мелкую ссадину. И тут же вспомнил, как судорожно и плотно зажмурился, когда рядом рванула граната. Вот что значит инстинкт самосохранения, подумал я. Организм сам в критическую минуту решает, как и что ему защищать.
Когда сестра обмыла мне левую руку, я обнаружил, что черный пластмассовый ремешок на часах наполовину взрезан, как бритвой. И дужка, на которой ремешок крепится к корпусу часов, тоже сбита. Видимо, это натворила та самая пуля, которая попала мне в ребро ладони.
Обе руки, начиная от кистей до плеч, были в синяках и кровоподтеках. Кое-где торчали осколки и чувствовались под ладонью. Уже потом, в ташкентском госпитале, я по рентгеновскому снимку подсчитал, что только в лице у меня было около 120 мелких осколков. Кстати, они благополучно пребывают там же до сих пор и особо не беспокоят…
Раны обработали, перевязали.
— Нужна операция! — сказал доктор. — Канал сквозной раны на предплечье прочищать… И из бока пулю надо извлекать… В наших условиях мы операцию сделать пока не имеем возможности. Надо будет потерпеть… Хорошо?
Я кивнул. В голове снова потихоньку светлело, я приходил в себя.
Сестра повела меня к лифту. Поднялись на третий этаж, прошли по коридору в правое крыло.
— Ну вот! — сказала она, открывая дверь большой, коек на семь, палаты. — Те палаты уже заняты, занимай эту, считай, пустая! Ложись, доктор тебе хорошие уколы сделал, попытайся заснуть…
Она помогла мне лечь на кровать, накрыла одеялом. Я увидел, что у окна лежит еще кто-то. Судя по возрасту и усам, это был один из наших.
— Откуда, старик? — спросил я его.
— Я — с виллы… — ответил парень.
— А где работал? На каком объекте? Сильно тебя зацепило?
— Да нет… — Он запнулся, потом продолжил: — Не довелось мне… Я просто болею…
— Как? — не понял я. Удивительно было, что в такое время люди еще и болеют.
— Корь у меня! — раздраженно ответил парень, встал и вышел из палаты.
А я задремал…
Проспал я часа полтора. Проснулся от шума. Осмотрелся. Палата полна народу. Кто-то втаскивал дополнительные койки. Мне очень хотелось пить. Кое-как я встал, шлепая босыми ногами, пошел в туалет. Снова закружилась голова, но я держался за стеночку и наконец добрался до туалета. Открыл кран с водой. Нагибаться было очень больно, поэтому я подставлял под струю ладонь и с нее пил…
Когда я вернулся в палату, то застал удивительную картину. Один из бойцов группы «А» крутился перед висящим на стене узким зеркалом, стараясь рассмотреть свои раны. Судя по тому, что он рассказывал, его подстрелили откуда-то сверху на подходе к дворцу. Парень снял повязку, и я увидел, что входное пулевое отверстие у него находится под правой ключицей, а выходное — под левой лопаткой!
Смотрю, и Леша Баев здесь. Он тоже размотал свою повязку и рассматривал в зеркало, щупал руками залитые зеленкой и еще кровоточащие дырки на шее. У него тоже сквозное ранение…
Мне стало интересно, что же там у меня. Я развязал повязку, бросил смятые бинты на одеяло, отлепил от раны на боку чуть присохший марлевый тампон и стал перед зеркалом. Дырка как дырка. Округлая. Вспухшие, чуть посиневшие края. Я пощупал пальцами вокруг раны, и мне показалось, что чувствую пулю.
— Леш! — позвал я. — Посмотри, кажется, пуля неглубоко сидит?
Леша наклонился, посмотрел:
— Да, старик, вроде бы тут она, неглубоко! Видишь, как бронежилет помог! А так бы насквозь проткнула! Ух, как тебя изукрасили! — добавил он, посмотрев на мое лицо. — Ничего, старик, все заживет! Главное, что кости целы!
— А ты как, Леш?
— Да пока вроде бы ничего… А там посмотрим!
Мы помогли друг другу забинтовать раны.
Приводили все новых и новых раненых. Койки ставили уже в коридоре.
А в городе, между тем, еще шла стрельба…
Потом я снова задремал, но меня разбудили. Это была медсестра.
— Голубчик, ты как себя чувствуешь? — спросила она. — Ты ведь из этого… как его… из «Зенита»?
— Из « Зенита» он! — услышал я голос Леши Баева. — Я точно знаю!
— Ты ходить можешь?
Я кивнул.
— Пойдем, я тебе помогу встать… Ты всех своих знаешь?
— Да вроде бы всех… — ответил я, ничего спросонья не понимая.
— Пойдем, посмотришь… ваш это или не ваш… А потом я тебе еще один укольчик сделаю, и ты поспишь…
Ведомый под руку медсестрой, я спустился по лестнице вниз. Лифт почему-то не работал. На лестнице нам навстречу вели кого-то из наших бойцов. Он шел, согнувшись, прижав руки к животу. Я обратил внимание, что лицо у него какого-то неестественного, бледно-зеленого цвета. В живот, наверное, ранило. Эх, не повезло парню…
На первом этаже сестра подвела меня к какой-то двери, бренькая ключами, отперла замок и включила свет.
— Вот, посмотри, кто это, может, ты фамилию его знаешь… Нам опознать его надо…
Это была душевая. Потолок, стены, пол — все отделано желтоватым кафелем.
А на полу на брезентовых носилках лежал мертвый Толя Муранов. Один глаз у него закрыт, другой немного приоткрыт. Все лицо в засохшей крови. Коротко остриженные волосы тоже в ссохшейся крови и стояли торчком. Сложенные на груди руки в засохшей и потрескавшейся кроваво-коричневой корке.
— Ты знаешь его? — допытывалась сестра.
Знаю ли я Толю Муранова? Перехватило горло, на глаза навернулись слезы… Эх, Толик! Как же так тебя угораздило? Вот ведь верно сказано: от судьбы не уйдешь… Ведь Бояринов не допустил тебя к первой командировке! Как будто чувствовал что-то…
— Да… Это Муранов… Анатолий… из « Зенита». А сам он из Свердловска… — сказал я.
Пулеметная очередь перебила Толику оба бедра. Из кровавого месива торчали обрывки ткани, что-то белое, осколки кости, что ли.
Я попытался нагнуться, но не смог — сильно болел бок.
— Сестра! — позвал я. — Закрой ему глаза…
— Да, голубчик, сейчас закрою… Отмучился… Прими, Господи, душу раба твоего…
— Сестра, посмотри, нет ли чего у него в карманах… Бумаги… документы…
— Патроны какие-то, а так пусто все, ничего нет!
Она сняла с правой руки Толика обручальное кольцо, а с левой — дешевенькие часы в белом металлическом корпусе на черном ремешке.
— Вот, возьми. Пусть семье отдадут… А то затеряются… Все-таки память…
Я взял кольцо, вдел его в ремешок часов, ремешок застегнул, сжал в ладони и в сопровождении санитарки двинулся наверх.
Между первым и вторым этажом на лестнице столпился народ. В середине стоял тот самый парень, о котором я подумал, что у него рана в живот. Вид у него был уже более или менее нормальный. Лицо горело лихорадочным огнем. Видимо, ему вкололи целую серию антишоковых уколов. В руках он возбужденно вертел согнутый, с отколовшимися щечками рукояти пистолет Макарова.
Оказалось, что этот парень участвовал в штурме какого-то объекта в центре города. Кстати, бой там продолжался до сих пор. Так вот, он лежал в укрытии. Потом приподнялся, чтобы сделать перебежку, и вдруг ощутил сильнейший удар прямо в солнечное сплетение, упал и потерял сознание. Автоматная пуля попала ему прямо в живот, но на пути своем встретила корпус пистолета, засунутого спереди за поясной ремень.
Этот пистолет и спас ему жизнь. Пуля ударила в металл и отскочила. На корпусе пистолета осталась острая вмятина…
Тут же я услышал, что погиб Бояринов… Эх, Григорий Иванович!
Ребята перечисляли тех, кто из наших ранен, кто убит… В числе погибших назвали и мою фамилию. Кто-то подтвердил, что видел меня убитым во дворце…
— Да жив я, мужики! — сказал я.
Все обернулись и стали с интересом меня рассматривать. Вид у меня, конечно, был весьма живописный: босиком, в посеченных осколками, драных и окровавленных тренировочных штанах и в короткой больничной куртке на голое тело…
За окнами стало светлеть. Начиналось утро.
В коридоре на третьем этаже всем раненым раздавали кофе, чай, печенье… Я вспомнил, что вот уже почти сутки ничего не ел. Вообще-то есть не хотелось, а вот горячего кофе я выпил бы с удовольствием. Но кофе мне недосталось — уже кончился. Сказали, что чуть попозже принесут еще. Выяснилось, что это женщины из посольства взяли над нами опеку. Что-то там готовили, несли еду, собирали одежду…
Я добрался до своей койки, с трудом на нее взгромоздился и снова заснул. На этот раз я проспал, наверное, часа два или три. Хотелось пить. Вставать не хватало сил: болела рана в боку, левая рука, голова. Кряхтя, кое-как сполз с койки и вышел в коридор. Кофе больше не раздавали. Я пошел в туалет и долго с наслаждением пил воду из-под крана. Посмотрел на себя в зеркало: разбитое и посеченное осколками лицо распухло еще сильнее. В ушах стоял тонкий свист…
У дверей нашей палаты я увидел начальника, с которым поцапался на вилле. Он был в сопровождении двух или трех наших бойцов, стоял и с кем-то разговаривал. Я нащупал в кармане часы и обручальное кольцо Толика Муранова, подошел к командиру.
— Вот… — сказал я, протягивая ему часы и кольцо.
— Что это?
— Это вещи Муранова. Из Свердловска… — Язык еле ворочался во рту, опухшие губы почти не шевелились. — Он тут внизу лежит… на первом этаже… убитый… Надо жене переслать… Память…
Командир записал на бумажке данные Толика.
— Хорошо. Перешлем…
Под утро подкатили бронемашины наших десантников, которые пару часов тому назад приземлились в Кабульском аэропорту.
Увидев издали грязные, неухоженные БТРы с белыми тряпками на антеннах, одетых в афганскую форму людей с оружием, десантники с ходу открыли огонь на поражение из всех имеющихся у них в наличии видов оружия.
В щепки разлетелся стоящий на взгорке БТР «мусульманского батальона», наповал был убит батальонный повар Алишер, который с двумя дежурными по кухне готовил завтрак.
У высунувшегося из окна солдата автоматной очередью снесло начисто нижнюю челюсть. Погибло еще несколько человек…
Вот-вот могла начаться мясорубка: возбужденные бойцы уже повоевавшего «мусульманского батальона» хватались за оружие… Однако до боя со своими, слава Богу, дело не дошло.
Когда недоразумение прояснилось и началось выяснение отношений, старлей-десантник долго извинялся и объяснял, что у него не было ни позывных «мусульманского батальона», ни даже карты города. В аэропорту его командир дал ему нарисованную от руки схему движения и задание: оказать поддержку нашим бойцам, которые штурмуют дворец. Бойцов в нашей форме он не увидел, а по появившимся в поле зрения афганским солдатам открыл огонь на поражение. Он решил, что афганцы всех наших уже перебили…