Глава 11. Крепость

декабрь 1984, Алихейль

Сколько уже дней мы в горах? Четыре? Пять? Неделю?

Не знаю. Все слилось в один бесконечный поток времени.

Подъем, спуск, подъем, спуск, подъем…

Пот стекает по лицу, по спине…

Ночь – тупо сонными глазами таращусь на склон.

Холодно.

Сейчас бы посушиться хоть чуть-чуть… Хоть портянки…

«Костры не жечь, накроют!»

Холодно.

Отмерзают пальцы на руках и ногах.

Чмырь пропал куда-то – ухо опять присохло под шапкой…

Что у меня с лицом – днем щипало, сейчас ноет…

Броник на снег – спать.

Холодно.

Только провалился:

– Приготовиться к движению, рота!

Когда же это кончится? Сколько еще брести, не зная куда?..

С неба начинает падать на землю что-то непонятное – уже не дождь, еще не снег. Нет, скорее все же дождь.

Почему-то не останавливаемся, чтобы отвязать плащ-палатки, притороченные к РД. Ротный Рекс, наверное, непромокаемый…

Уже трое суток почти нечего есть. Сухпай кончился, броня далеко, а подбросить вертушками не могут – сквозь это низкое свинцовое небо, кроме дождя, ничто не может пробиться.

В память от сухпая у меня остался только предусмотрительно засунутый в РД кусок упаковочного целлофана. Когда перегружали банки в РД, сам не знаю, зачем «затарил».

Как эстонец из анекдота с лепешкой навоза: «Пригодицца…»

Пригодился.

Теперь пытаюсь превратить его в подобие дождевика – один из углов целлофана сохранил форму капюшона. Но на шапку не налазит, а снять ее не могу – ухо присохло опять из-за просочившейся сквозь бинты крови.

Куцый бушлат потихоньку промокает.

Не знаю, что сейчас сильнее – холод или голод. Самое обидное, что они не уравновешивают друг друга, а наоборот, усиливают.

В слегка позванивающей по-прежнему голове умещается только одна мысль: «Теперь ночью совсем задубеем, если опять не дадут посушиться…»

Выходим в какую-то долину и вдруг, сквозь пелену непрекращающегося дождя видим впереди холм с извивающейся вокруг него к вершине дорогой, а наверху какие-то стены. Словно замок в фильме про Средневековье.

Неужто мифический Алихейль, в существовании которого я уж было начал всерьез сомневаться? А может, все-таки мираж? Плод голодной фантазии?

Нет, не мираж – подтверждение тому зычный голос Рекса:

– Внимание, рота! Подъем заминирован, множество растяжек по обочинам! Быть предельно внимательными, по сторонам не шариться! Идти строго в колонну по одному! Вперед!

Выплывая из дождя, замок становиться все больше. Теперь это уже действительно похоже на крепость…